&esp;&esp;那些身体的回应，是她这场冷战中最羞耻的证据。

&esp;&esp;第一家是loft。

&esp;&esp;所以她才不敢回房。

&esp;&esp;因为一旦走进去，她就必须承认，她已经回不去了。

&esp;&esp;而最让她无力的，是她自己。

&esp;&esp;她望着客厅另一头紧闭的次卧，突然有种荒谬的错觉。

&esp;&esp;他说过的话、吻过的地方、她哭时他舔过的眼泪，全都还在。

&esp;&esp;她摸黑走进浴室，翻出包里备用的止痛药，干吞了一粒，贴上

&esp;&esp;第二家是老公寓改建的一居室。

&esp;&esp;冷战第四天早上，她没有课。

&esp;&esp;她不愿承认有某些时刻她并不只是被动。

&esp;&esp;结构紧凑，有个朝北的阳台，楼下是干洗店，白天机器声会一直响。屋主留下几件旧家具，餐桌上还落着咖啡渍。

&esp;&esp;这两个区她都不熟，只是按照“安静、安全、交通便利”三个关键词筛的。

&esp;&esp;凌晨一点，她被腹部一阵绞痛生生拉出睡眠。

&esp;&esp;她心里明白，即使换再多地方，也甩不掉她心里真正想要逃开的东西。

&esp;&esp;答案没有出口。

&esp;&esp;她的身体记得。

&esp;&esp;她把咖啡倒进水槽，看也不看。

&esp;&esp;她站在窗前望了几分钟，问自己一句：我能住在这里吗？

&esp;&esp;她不允许自己软下来。

&esp;&esp;「晚饭热好了，在厨房。」

&esp;&esp;她努力保持淡漠，逼自己遗忘，却发现他的痕迹早已嵌进她的生活。

&esp;&esp;她换上一套整洁的套装，头发也梳得一丝不乱，约了两家中介，一家在海布里，另一家在南肯辛顿。

&esp;&esp;像是他们从来没发生过什么，只不过各自过着各自的生活。擦肩、错位、沉默，然后互不打扰。

&esp;&esp;第二天，桌上就只剩下咖啡。

&esp;&esp;她知道自己已经无法从那一场中真正抽身出来。

&esp;&esp;粥的味道平平，但落喉不烫，正好。

&esp;&esp;她也在积极看房子。

&esp;&esp;傍晚，她还是回了他们的家。

&esp;&esp;她站在门口换鞋，动作有些慢，指尖还冷。

&esp;&esp;最终她只是把外套搭在沙发边，坐下，喝了几口有点凉掉的粥。

&esp;&esp;她没有回，但打开那条消息看了三次。

&esp;&esp;沙发太窄，她侧着蜷了一夜，此刻腰腿僵硬，肚子像有人在里面揉一块铁团。她咬着牙起身，动作极慢，生怕弄醒某个沉睡的脆弱决定。

&esp;&esp;回程地铁上，她收到他发来的短信：

这段时间爱早上喝的热红茶。她没动，只默默将茶换成了咖啡。

&esp;&esp;天花板高，采光好，地板是浅色橡木，但空无一物，冷得像样板房。中介很热情，滔滔不绝讲设计理念，她只点头，连厨房都懒得多看一眼。

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