&esp;&esp;上面躺着一卷尚未装裱的宣纸，边角用铜扣压住。

&esp;&esp;然后，他转身，将盒子往肖野怀里一塞。

&esp;&esp;笔画的结尾收得很果决。

&esp;&esp;他怕自己一开口，声音是碎的。

&esp;&esp;不是苏正廷以前挂在中堂上那种工整端方的行楷。

&esp;&esp;苏御微微摇头，他也不知道。

&esp;&esp;“既然拿了金奖，这四个字你勉强配得上。”

&esp;&esp;但只有一秒。

&esp;&esp;他张了一下嘴。

&esp;&esp;破而后立。

&esp;&esp;苏正廷板着脸。

&esp;&esp;狂草。

&esp;&esp;“好字。但缺了几分狂。”

&esp;&esp;不是书法家的狂。

&esp;&esp;他低头又看了一遍那个“立”字。

&esp;&esp;像是在说——站住了就别再倒。

&esp;&esp;他看了苏御一眼。

&esp;&esp;他把宣纸展开。

&esp;&esp;四个字。

&esp;&esp;力道重得连宣纸背面都洇透了。

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&esp;&esp;布袋被她攥得发皱。

&esp;&esp;动作不算利落。

&esp;&esp;苏御没有开口。

&esp;&esp;苏御站在旁边。

&esp;&esp;肖野打开盒盖。

&esp;&esp;他看着那幅字，又看着父亲绷紧的侧脸。

&esp;&esp;起笔凶。

&esp;&esp;就在这时，书房门被推开了。

&esp;&esp;林慧的步子比饭桌上更紧。

&esp;&esp;“别因为一个破奖就飘了。”

&esp;&esp;当初在这间书房，他第一次见苏正廷。

&esp;&esp;她声音发紧。

&esp;&esp;转折不收。

&esp;&esp;可现在，他把所有规矩撕开。

&esp;&esp;林婉扶着她的手臂，像是一路都在给她打气。

&esp;&esp;是一个七十岁的老人把骄傲和别扭全灌进笔墨里，写出来的东西。

&esp;&esp;林婉先进来。

&esp;&esp;“拿去。”

&esp;&esp;她看了一眼肖野手里展开的狂草，又低下头，深吸了一口气。

&esp;&esp;硬邦邦的两个字。

&esp;&esp;写了一幅连自己都不像自己的狂草。

&esp;&esp;这个男人，一辈子活在“稳重持正”四个字里。

&esp;&esp;他顿了顿。

&esp;&esp;“立”字最后一竖，像一根钉进地里的钉子。

&esp;&esp;就为了配得上一个拿金奖的年轻人。

&esp;&esp;后面跟着林慧。

&esp;&esp;做人不越矩。

&esp;&esp;什么都没说出来。

&esp;&esp;写字不出格。

&esp;&esp

&esp;&esp;这四个字，像被憋了半辈子的劲儿砸出来的。

&esp;&esp;连和儿子决裂十三年，都要端着那点面子。

&esp;&esp;她手里拎着那只旧布袋。

&esp;&esp;分量不轻，木头是老料，表面的漆光被摸得很润。

&esp;&esp;肖野接住锦盒。

&esp;&esp;老爷子用书法摆下马威。

&esp;&esp;手指甚至迟疑了一秒。

&esp;&esp;“破”字最后一捺直接甩到纸面边缘，墨点溅出三寸。

&esp;&esp;肖野握着宣纸的手微微发紧。

&esp;&esp;“我不懂你们的艺术。”

&esp;&esp;肖野手指停在纸面上。

&esp;&esp;现在这四个字，狂得没边。

&esp;&esp;锦盒内衬是绛红色绒布。

&esp;&esp;林慧站到书案前。

&esp;&esp;“也写不来字。”

&esp;&esp;他不客气地点评了一句。