&esp;&esp;这一次，他没有犹豫，没有害怕，没有退缩。他的手穿过那些还在盘旋的光芒，穿过那些银白色的光雾，穿过那层薄薄的、像蛋膜一样的、包裹着她的光膜。

&esp;&esp;很小，很小，小得像指甲盖。银白色的，薄如蝉翼，边缘微微卷曲，像一片被风吹落的、快要干枯的花瓣。它从远处飞来，穿过那些还在盘旋的光芒，穿过那些还在流动的银白色光雾，轻轻地、像落叶一样，落在了她的掌心。

&esp;&esp;叁

&esp;&esp;她的睫毛颤了一下。

&esp;&esp;通天的眼泪终于落了下来。

&esp;&esp;哭到声音都哑了，哭到眼泪都干了，哭到整个人都虚脱了。他跪在那里，像一尊被风雨侵蚀了千万年的石像，终于在这一刻崩塌了，碎成了满地的碎片。

眼睛。

&esp;&esp;它们一片一片地回来，像游子归乡，像百川归海，像她终于要完整了。

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&esp;&esp;他的身体在发抖，他的手也在发抖。千万年来他的手没有抖过，千万年来他的手稳得像两座山，可此刻，它们在抖，抖得像风中的落叶，像暴雨中的小船，像一根快要断掉的琴弦。他想伸出手去碰她，可他的手伸到一半又缩了回来，因为他怕——怕碰到的不是实体，是光；怕一碰就散；怕这只是他的幻觉，他伸出手去，却什么都抓不住。

&esp;&esp;通天的嘴唇在发抖。

&esp;&esp;千万年来他第一次流泪。不是一滴两滴，而是像决堤的洪水，汹涌而出，顺着他的脸颊流下来，滴在他的白发上，滴在他的胡子上，滴在他那双枯瘦如柴的手上。他没有擦，任泪水流着，任它们一滴一滴地落在那片虚空上，像一场迟到了千万年的雨。

&esp;&esp;通天将另一只手也伸了过去，双手捧着她的脸，像捧着一件绝世珍宝。他的掌心很粗糙，布满了老茧和伤痕，可他的动作很温柔，温柔得像在抚摸一朵花的花瓣，像在擦拭一件易碎的瓷器。

&esp;&esp;可他没有倒下。

&esp;&esp;那些从球体中飞出的碎片一片一片地飞回来，一片一片地融入她体内。每融入一片，她的身体就凝实一分，她的轮廓就清晰一分，她的气息就强烈一分。那些碎片中有金色的，是星辰骨片的力量；有翠绿色的，是木灵之气；有蓝白色的，是她从星核中继承的星辰之力；有紫红色的，是轮回本源。

&esp;&esp;“师尊……”

&esp;&esp;不是幻觉。不是梦。是她，是她在喊他。

&esp;&esp;是一枚花瓣。

&esp;&esp;他伸出手。

&esp;&esp;不是那种无意识的颤动，而是有意识的、主动的、用尽

&esp;&esp;不是慢慢开的，是猛地开的。一朵银白色的花从她掌心绽放，花瓣一层一层地展开，花蕊金黄如烈日，光芒万丈。那光和千万年前她在碧游宫种下的那朵一模一样，可又不一样——它更亮了，更大了，更坚韧了，像经历了风雨洗礼后终于长成的花，像经受了千万年等待后终于绽放的、不会凋零的花。

&esp;&esp;因为他听见了一个声音。

&esp;&esp;肆

&esp;&esp;通天的身体僵住了。

&esp;&esp;很轻，很轻，轻得像风吹过湖面，轻得像花瓣落在地上，轻得像一句梦中的呢喃。

&esp;&esp;最后一片碎片飞回来的时候，通天看清了那是什么。

&esp;&esp;那朵花在她掌心轻轻摇曳，像在呼吸，像在心跳，像在对他笑。

&esp;&esp;然后，那朵花开了。

&esp;&esp;光还在凝聚。

&esp;&esp;他猛地抬起头，望着那个悬在虚空中的身影。她的眼睛还没有睁开，她的嘴唇还没有动，可那个声音是从她体内传来的，从她的魂魄深处传来的，从她正在苏醒的意识中传来的。

&esp;&esp;他哭了很久。

&esp;&esp;温热的，柔软的，真实的。不是光的虚影，不是意识的投射，不是魂魄的残像。是实实在在的、有血有肉的、活生生的脸。她的手很凉，凉得像刚从冰水中捞出来的，可她在他的掌心轻轻蹭了一下，像一只猫，像一个孩子在撒娇，像在对他说——师尊，弟子好冷。

&esp;&esp;他的手碰到了她的脸。