着墙上那幅画。画里的银杏叶金黄金黄的，阳光从树叶间漏下来，在地上投下斑驳的光影。那是大学校园里的银杏树，是他为数不多的不用躺在床上看天花板的时光。他看着那幅画，忽然觉得眼眶有些发酸。

&esp;&esp;沈万钧是在一个凌晨走的。老周守了一夜，天快亮的时候打了个盹，醒来发现沈万钧已经没了呼吸。

&esp;&esp;老周站在床边，看着那张灰败的脸，忽然想起很多年前，他第一次见到沈万钧的时候，沈万钧才四十出头，意气风发，走路带风，说话的声音洪亮得像敲钟。那时候沈家的生意正处在上升期，沈万钧每天忙得脚不沾地，但精神好得很，从不喊累。老周跟在他身后，小跑着才能追上他的脚步。他追了三十多年，终于不用追了。那个人不会再走了。

&esp;&esp;沈伯昀来的时候，沈万钧已经穿好了寿衣，躺在门板上，脸上盖着黄纸。沈伯昀站在门口，没有走进去，他站了一会儿，然后问老周：“后事安排好了吗？”老周说安排好了。沈伯昀点了点头，转身走了。从来到走，不到五分钟。

&esp;&esp;沈太太没有来。她在家陪着沈临渊。沈临渊的身体还在恢复，能下楼了，能出门了，能走到院子里晒一会儿太阳了。沈太太搬了把椅子坐在他旁边，母子俩谁也没说话，就那么坐着，晒着太阳。秋天的阳光不烈，暖洋洋的，照在身上很舒服。银杏叶从树上飘下来，落在沈临渊肩上，他拿起来看了看，金黄的，叶脉清晰，像一把小小的扇子。他把叶子放在膝盖上，没有扔掉。

&esp;&esp;“妈，”他忽然开口了，“爷爷走了，您难过吗？”

&esp;&esp;沈太太沉默了一会儿。

&esp;&esp;“不难过。”她说。

&esp;&esp;沈临渊看着她，她看着远处那棵桂树，目光有些空，不知道在看什么。

&esp;&esp;“我是不是应该难过？”沈临渊又问。

&esp;&esp;沈太太低下头，看着自己放在膝盖上的手，那双手保养得很好，指甲涂着淡粉色的甲油，在阳光下泛着柔和的光。她把手指一根一根地握起来，握成拳头，又松开，又握起来，又松开。“你想难过就难过，不想难过就不难过。没有人规定你必须怎么想。”

&esp;&esp;沈临渊点了点头，把那片银杏叶从膝盖上拿起来，对着阳光看了看。阳光透过叶片，把整片叶子照得透明，金黄的脉络在光线下像一张精致的网。他把叶子放回膝盖上，靠在椅背上，闭上眼睛。

&esp;&esp;“我有一点点难过，”他说，声音很轻，“一点点。”

&esp;&esp;沈太太没有说话，伸出手，覆在他放在扶手上的那只手上。

&esp;&esp;出殡那天，天气很好。太阳明晃晃地挂着，把整座城市照得亮堂堂的。沈伯昀站在队伍最前面，穿着黑色衣服，胸口别着白花，面无表情。沈太太站在他旁边，同样穿着黑色衣服，同样面无表情。沈临渊站在他们身后，穿着黑色衣服，脸上带着一丝苍白，但他的腰杆挺得很直。

&esp;&esp;棺材被抬上灵车的时候，沈伯昀忽然往前走了一步。他站在灵车后面，看着那副漆黑的棺材，嘴唇动了动，像是想说什么，但最终什么都没有说。他转过身，走回了妻子和儿子身边。沈太太看了他一眼，他看了沈太太一眼，两个人的目光在空中碰了一下，又各自移开了。

&esp;&esp;沈临渊站在他们身后，看着灵车缓缓驶出殡仪馆的大门，拐了个弯，消失在街道尽头。他忽然想起老周跟他说的那些话——“老爷子这一辈子，做了很多事。有些事做对了，有些事做错了。但不管对错，他是为了这个家。”沈临渊不知道老周说得对不对，也许对，也许不对。但他知道，爷爷已经不在了，而他还在。他还活着，能站着，能走路，能晒太阳，能看见银杏叶从树上飘下来。这就够了。

&esp;&esp;他转过身，跟着父母，慢慢地走向停车场。

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