&esp;&esp;“他带着我深夜在无人的古老街道上疯狂骑行，速度快的吓人，风刮在脸上像刀子；他教我在险峻的阿尔卑斯山滑雪，我摔了无数次，膝盖

&esp;&esp;“你说，我就听。”

&esp;&esp;然后是泛红的鼻尖，最后流连于她微肿的唇角。

&esp;&esp;每一个吻都带着怜惜，也藏着他自己需要被安抚的紧张。

&esp;&esp;初星没再挣扎，无奈向后靠去，让自己完全陷入他怀里，继续说下去：“他是个意大利人，职业是探险家，或者说是极限运动爱好者。他像一团燃烧的、不管不顾的野火，充满了原始的生命力和我从未接触过的狂野自由。”

抚着面前受惊后终于归巢的鸟儿。

&esp;&esp;沉重的呼吸，落在她颈侧，温热而压抑。

&esp;&esp;之后，他低下头，温热的舌尖舔过她手腕内侧跳动的脉搏。

&esp;&esp;良久，初星动了动，抬起眼，望进他浅褐色的眼眸，鼻音浓重：“至龙…你要听吗？我在米兰的那三年。真正的三年。”

&esp;&esp;“刚踏上米兰的土地时，那种陌生感差点让我窒息。一切都和首尔不一样，空气、声音、颜色……还有我磕磕绊绊也表达不清的语言。我觉得自己像个被连根拔起的植物，扔在了一片完全不适合生长的土壤里，格格不入。”

本章尚未完结,请点击下一页继续阅读---->>>

&esp;&esp;那三年。真正的三年。

&esp;&esp;他带着她走到沙发旁坐下，将她整个人嵌进自己怀里，手臂环紧，用体温将她包裹。

&esp;&esp;他像在告诉她，也像在告诉自己。

&esp;&esp;初星靠在他身上，开始诉说，目光悠远，像是看向了遥远的过去。

&esp;&esp;像在确认她的存在，也像在汲取某种支撑。

&esp;&esp;“最开始的时候，是最难的。白天在学校强颜欢笑，晚上回到冰冷的公寓，对着墙壁发呆。吃不惯那里的食物，沙拉冷冰冰的，意面总是夹生……体重掉得厉害。有时候半夜饿醒了，会特别、特别想念哦妈做的泡菜汤，还有……你总会给我做的那些热乎乎的夜宵。”

&esp;&esp;他似乎能听见自己心脏骤然紧缩的声音，带着恐惧，也带着一种近乎自虐的渴望。

&esp;&esp;“之后……大概过了几个月，我在一次画廊的开幕酒会上，遇到了安德烈。”

&esp;&esp;权至龙的嘴唇抿成一条平直的线，叼住她柔软的耳垂磨了一下。

&esp;&esp;空气忽然变得很静，静得能听见彼此尚未平复的心跳，和窗外传来的雪声。

&esp;&esp;准备接纳可能随之而来的任何情绪——无论是让他心碎的悲伤、悔恨，还是那些他曾不敢细想、却午夜梦回时反复啃噬他的、属于别人的、或许快乐的瞬间。

&esp;&esp;他准备好了。准备聆听那段没有他参与的、她的生活。

&esp;&esp;这八个字像八颗冰冷的子弹，一枪一枪缓慢地打入他胸口。

&esp;&esp;刚一动，身后的人立刻贴得更紧，手臂箍住她的腰，将她牢牢锁回怀里，近得毫无缝隙。

&esp;&esp;“我在这里，娜比。”

&esp;&esp;他垂下头，吻先落在她湿润的眼皮上，很轻，像在触碰易碎的蝶翼。

&esp;&esp;初星被激得肩膀一抖，下意识想躲。